关于想象700字 干涸的心

我坐在窗边，望着窗外干裂的泥土和枯黄的草尖，忽然觉得自己的心也像被晒得发白的河床，寸草不生，连风路过都只留下沙沙的回响。

老师说：“想象是心灵的泉水。”可我的泉水呢？它早已在日复一日的默写、计算与背诵中悄悄蒸发。书包里塞满练习册，脑海里却空得能听见回声。有时我闭上眼，想画一朵会唱歌的云，可刚浮出轮廓，闹钟就“叮”地响起——该去上奥数班了。那朵云，便碎成几缕轻烟，散在空气里，再找不回来。

直到那个雨天。放学时突然下起瓢泼大雨，我没带伞，只好躲进街角旧书店的屋檐下。店主爷爷递来一杯温热的槐花茶，笑眯眯地说：“孩子，你眼睛里有片没下雨的云。”我愣住，低头看见水洼里倒映着灰蒙蒙的天，可就在那一瞬，倒影忽然泛起微光——一只纸折的小船正悠悠漂过，船头站着个穿蓝布衫的小人，朝我挥手。我揉揉眼，小人还在；再眨一下，他竟从水洼里跳出来，站在湿漉漉的青石板上，手里举着一枚发光的种子：“这是‘想象’的籽，浇三滴真心水，就能开花。”

我怔怔伸出手，他把种子放在我掌心，凉凉的，像一滴凝住的露。雨停了，他转身跑向彩虹尽头，身影渐渐变淡，化作一串清亮的鸟鸣。我攥紧手掌跑回家，把种子埋进窗台空花盆，每天清晨浇一小勺清水，睡前轻声讲一个自己编的故事——讲迷路的星星如何借萤火虫的灯笼回家，讲粉笔灰飘起来变成会跳舞的云朵……

第七天清晨，嫩芽顶开泥土，舒展两片叶子，叶脉里仿佛流淌着细小的光。我忽然明白：心不是干涸的井，而是忘了掀开盖子的泉。只要愿意松一松紧绷的弦，让好奇透进一丝缝，想象就会带着露水与微光，悄然归来。

原来最丰沛的雨，一直藏在我们仰起脸、准备迎接的那一刻里。